Un largo poema, simple y profundo; el joven se enamora; ella, tan rubia y recluida en la comarca, le abre un espacio en sus afectos; luego lo deja por un cazador. La luna observa desde el cielo, el sol ilumina el firmamento.
Esos poemas ya no se escriben, el progreso del hombre dejó dentro del corazón, atrapados, los sentimientos más ardientes que gobiernan el espíritu. Tal vez dicha creación poética ni siquiera merezca llamarse una obra de arte; de hecho, si sus versos se recuerdan se debe más a la música genial que los contiene.
¿Y qué hago yo ahí en el teatro, a un lado dos hombres que bostezan y al otro un padre con su hijo?
Venid aquí, olas ondulantes; acunad con vuestros cantos al muchacho que duerme...
Pienso en el amor, en esa música y en esa letra que me hace brotar lágrimas, en el color verde, amado y odiado por el triste campesino, en la tumba abierta bajo el agua cristalina del arroyo, en los días que aún me restan en la tierra.
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